Con este comentario se da este proyecto por concluido. Gracias a todos los que se han asomado a estas páginas.

Miguel Ángel Muñoz comenta el premio Ojo Crítico  a Trescientos días de sol en EL SÍNDROME DE CHÉJOV

Hace varios años le comenté que me había gustado mucho “Días en China“. Entonces les dije a mis amigos: “Este hombre tiene futuro, ya lo veréis, es muy, muy bueno y tiene un estilo personal, muy personal”. Me alegro de que el tiempo me haya dado la razón.

Ismael Grasa ha ganado el Premio “Ojo Crítico” de Narrativa 2007 por su novela “Trescientos días de sol“. Aunque no lo hubiera ganado, este post lo hubiéramos hecho igual, pero aprovechamos la noticia para alegrarnos doblemente: una por poder leer a este extraordinario escritor y otra porque se le reconozca su trabajo.

Desde este blog os recomendamos el libro. Os gustará, seguro.

(De ENTRENOMADAS)

            Me angustia entrar en una librería y ver la cantidad de libros que se publican. Me angustia entrar dos meses después, y ver que, salvo códigos y catedrales, han cambiado casi todos. Me angustia comprender que, en esa vorágine, se pierde la mayoría de lo que vale la pena. Me angustia angustiarme, pero qué le vamos a hacer.

Hay muchas razones para leer un libro, casi tantas como para no leerlo. Aquí van algunas: porque ya hemos leído otro de ese mismo autor, y nos ha gustado; porque es un clásico, y hay que ir llenando nuestras vergonzantes –si es que nos queda vergüenza- lagunas culturales; por intuición: algo, o todo, el título, la portada, la biografía del autor, el resumen de la contraportada, nos atrae misteriosamente; porque... Un amigo al que considero fiable –en ese aspecto- me recomendó Trescientos días de sol (Xordica, 2007), de Ismael Grasa. Cuando fui a buscarlo, ya había desaparecido de las librerías, incluidas las de semifondo. Nadie tiene la culpa, o la tenemos todos. Se publica tanto, que si las librerías no renovaran lo que venden, acabarían sepultadas por libros. Una muerte hermosa, sin duda, pero muerte, al fin y al cabo.

Un libro, si no cuenta con un fuerte lanzamiento, necesita tiempo para que alguien lo compre, lo lea, lo comente, para que funcione el boca a boca (es una buena expresión, porque es como salvarlo de una muerte cierta). Sin eso, está perdido.

Los libros son como las personas: si pudieran, comprarían tiempo.

Si quieres un libro y no lo encuentras fácilmente, llega el momento de jugar a los detectives, de rastrearlo. Si es reciente, es sencillo: basta con ir a una buena librería –aún quedan en muchas ciudades- y encargarlo. Si el libro está descatalogado –se agotó y no se reeditó, o, una variante más perversa y muy común, la propia editorial lo destruyó- hay que recurrir a las librerías de viejo. Internet es muy útil para esa búsqueda.

Por fin tienes el libro en tus manos. Te ha costado un poco más de lo normal conseguirlo. Lo miras de otra manera, casi con reverencia. Lo lees, y si es el magnífico libro de Grasa, te encuentras con relatos sobre gente normal, es decir, rara. Aparentemente simples, decididamente perturbadoras. Escritos con sencillez clásica, rematados con exactitud. Piensas que el esfuerzo ha valido la pena.

            Libros así merecerían disfrutar de trescientos días de sol, y no sólo de un par de meses en algunas librerías. He hablado hoy de éste, pero hay otros, de los cuales, en su mayoría, no conozco ni el título. La literatura es como la vida, como el agua: quieres cogerla, pero se escurre, y cuando te miras las manos, sólo tienes algunas gotas. Pueden servir para apagar tu sed, sí, pero la mayoría se ha escapado. Cuando pienso eso, me angustio.

Por eso preferiría no hacerlo, pero no puedo evitarlo.

Público, 7.10.2007

Juan Cervera, ROCK DE LUX

En los libros editados por Xordica –ortiga en aragonés- podrás encontrar una constante y fuerte apuesta por los jóvenes autores aragoneses y una nutrida selección de atractivas portadas, entre las que se cuentan la de "Trescientos días de sol", último título del oscense Ismael Grasa, un escritor ya bien curtido y reconocido en el mundillo literario de estas tierras.

Trescientos días de sol que algunos de sus personajes, si se descuidaran, podrían pasar a la sombra, pues van tentando a la criminalidad, al delito o, simplemente, a la falta, desde cualquier circunstancia anodina de esta vida: una charla, un paseo por el bosque, una boda… ¡Ay, las bodas!

Extrañeza de lo cotidiano, rutinas incómodas, convicciones largamente mantenidas y fácilmente contrariadas. Hermanos, novios, funcionarios, seres comunes haciendo ejercicios de equilibrismo familiar, sentimental, laboral. Algunos logran mantenerse en la cuerda floja; los más, quedan colgados de un solo pie. Sin red.

Narrativa del momento, breve, directa, punzante. Doce relatos o un mal pellizco que te despierta de la modorra circundante y al que bruscamente te gustaría responder.

Algo así le ocurre al protagonista de “No me gustan los psicólogos” en el día de su boda: “Saqué la navaja y entonces me vieron. Miré la cara de miedo de mi hermano mientras sostenía el arma. Ese gesto suyo me hizo sentir bien de repente. Guardé la navaja y volví a la fiesta”. O al personaje principal de “Un robo”, en otra boda: “Sólo la iniciativa de aquel ladrón que reventaba por su cuenta puertas de coche me parecía algo real”.

La lectura de "Trescientos días de sol" propende a un resquemor escocido similar al del contacto con la ortiga. Cuidado al pasar las páginas. x Asun No.